Розмовляючи з Каміло Caamaño Gestido, де мистецтво
Звертається в вашому шляху, щоб бути пишаючись НАШ НАРОД
Сидячи на білий камінь Мармур Green Mountain
і у нього є як компаньйон до сусіднього ОЕС Поет,
в той час як художник спостерігає за кришталево чистими водами Ria
Вони надихають прекрасну картину в розумі, спокійно в чаті.
Без проведення порівнянь, Мистецтво і Мистецтво може мати більше значення в
Слово, коли вона покидає душу, втілену чеські солодкі кисті
сказав поет, тому що я вважаю, що 2 + 2 = 4 під небом і землею
в той час, що ваш розум ... плазм залежить від того, хто його бачить.
Можливо, бути таким старим поетом, але, як ви кидаєте звуки вітру
Eco чув те ж саме, і таким же чином по всій Землі,
з моїм мистецтвом живопису ... Я розумію, що прямі лінії Curven ...
Море з'єднує вітер ... як кожен бачить і відтворює.
Художник -¡¡¡ не розумію !!! Я люблю, тому що, якщо я скажу їй, що Poetisa
Він написав на моїй землі ... "і де ти ховаєш ... ти заклопотаний здивований"
а ви, кольору сліди в Вигнуті лінії в віндсерфінгу
плаваючі босоніж, в надії зрозуміти, що виходить від вашої душі.
Я не пишу, щоб мене зрозуміти мене, але шукати
серед чорних або білих силуетів, між зеленим і прокатному
Червоні лінії, яка, на мій погляд любов проганяє їх, тому що
Любов чи ненависть йдуть в залежності від того, що ви відчуваєте для мене.
"Ви сказали мені вірш вашої Землі", де ви ховаєте ... "
Чим більше я вам скажу про інше красива жінка, сидячи на сидінні потягу
на вікні, яке відтворює його тіло; під час сну, здається, думає ...
його губи ... але вони чекають п'ять поцілунків її хворе серце з ладу.
Ясно -¡¡¡ Painter ... !!! Він Спляча жінка та, здається, щоб бути красивою ...
Поет -¡¡¡Que наївні, тому що це не те, що моя кисть показує,
для мене прості сни, тому що навіть якщо ви вважаєте, що її спить,
вона продовжує Mountain прокидаються і вона ніколи не була далеко.
Доля тільки бачачи, як Любов і поцілунки відокремлює їх терпіти невдачу
Це буде дуже приємно, що ви говорите, але ви Pintor буде відображено тільки Arts
фрукти форма і мовчазний, які Солодко, побачити свої фото
в той час як я кинуся на вітер, що на Еко, мене повертається.
Поет, я пишу для себе, і мої теплі щітки як для вас
Я люблю теплі вогні на повний місяць, але подивіться
Крім того, їх любов, коли холодний вітер будить мій Amada
Мистецтво для мистецтва завжди буде з вами малярні кисті або якщо звучить слово.
потім -Sigamos Живописець, відображаючи на полотні і I
на Eco Plains почуття ми тримаємо
хоча ніхто не розуміє, тому що в наших умах
Амар одно або в Слові або пензлик висловлює.
¿Cómo se dibuja cuando la PALABRA suena…?
CONVERSANDO CON CAMILO CAAMAÑO GESTIDO DONDE EL ARTE
BROTA EN SU FORMA DE SER ENORGULLECIENDO NUESTRO PUEBLO
Sentados sobre la Piedra Blanca de Mármol de la verde Montaña
y teniendo como acompañante del Poeta al cercano ECO,
mientras que el pintor observa las cristalinas aguas de nuestra Ría
que inspiraban un bello cuadro en su mente, plácidamente charlaban.
-Sin hacer comparaciones, el Arte como Arte tal vez tenga más valores en
la Palabra cuando sale del Alma que lo Bohemio plasmado con dulces pinceles
-decía el Poeta- pues considero que 2+2=4 bajo el Cielo y la Tierra
mientras que lo que de tu mente plasmas… dependerá de quien lo vea.
-Posiblemente sea así, viejo Poeta, pero mientras tu lanzas sonidos al Viento
en el Eco se escuchan igual y de la misma manera en toda la Tierra,
con mi Arte de Pintar… consigo que las Rectas se Curven…
que el Mar se una al Viento… según cada uno las ve y las recrea.
-¡¡¡ No lo entiendo Pintor!!! porque si yo Amo se lo digo a ella cual Poetisa
escribió en mi Tierra… “y allí donde te escondes… ansiosa te sorprendo”
mientras tú, trazas colores en Rectas Curvadas, en Vientos de Olas
flotando descalzas, esperando que entiendan lo que sale de tu Alma.
-Yo no pinto para que a mí me entiendan sino para que busquen
entre las negras o blancas siluetas, entre Onduladas Verdes y
Rojas Rectas, lo que a su mente mi Amor les proyecta, pues
Amor u Odio irán dependiendo de lo que por mí sientan.
-Tú me hablaste de un Poema de tu Tierra, “allí donde te escondes…”
más yo te hablaré de otra mujer bella, sentada en el asiento de un tren
que sobre la ventana su cuerpo recrea; dormida parece pensar…mientras
sus labios… cinco besos esperan pero a su enfermo corazón no llegan.
-¡¡¡ Está claro Pintor…!!! es una mujer dormida y parece ser bella…
-¡¡¡Que ingenuo eres Poeta pues no es eso lo que mi brocha desvela,
para mí son simples Sueños pues aunque tú la creas dormida,
ella continua despierta y la Montaña no pasa ni ella se aleja.
Solo es el Destino que ve como el Amor les separa y los besos no llegan
-Será muy bonito lo que dices Pintor pero tu Arte plasmado solo será
fruto de la forma de quien en Silencio y Dulcemente, tu cuadro vea
mientras yo lo lanzo al Viento que sobre el Eco, me viene de vuelta.
-Poeta, yo pinto para mí y mis cálidas brochas son como para ti
cálidas luces de Amor en las noches de Luna Llena, pero lucen
también su Amor cuando el frío Viento a mi Amada despierta
pues el Arte siempre será Arte lo pintes con brochas o si la Palabra suena.
-Sigamos entonces Pintor, plasmando sobre tu lienzo y yo
sobre el Eco de las Praderas los sentimientos que guardamos
aunque nadie los entienda, pues en el interior de nuestra mente
Amar es igual sea en la Palabra o la brocha que los expresa.
No hay comentarios:
Publicar un comentario